C’est un beau roman, c’est une belle histoire...
La torpeur du mois d’août semble contagieuse. Derrière un tracteur, la voiture familiale se traine. Sur la nationale – vos parents se refusent à prendre l’autoroute – il y a toujours une ligne blanche qui vous empêche de doubler. Le voyage vous semble d’autant plus interminable que les vacances à la mer sont au bout. Vous êtes enfant et vous trompez l’ennui en devinant les plaques d’immatriculation, en fendant l’air de formes imaginaires avec votre main par la vitre.
Devenu adulte, vous réalisez que le meilleur des congés d’été se trouvait dans ses instants d’oisiveté sur une banquette arrière. Sans que vous vous en rendiez compte, les merveilleux paysages de l’Hexagone défilaient, vous imprégnant de leur beauté discrète et de leur étourdissante variété : vergers, maraîchages, champs de blé, de colza… et d’orge !
Petit, vous la remarquiez à peine ; vous vous passionnez désormais pour elle. Elle est partout ou presque dans notre vieux pays, que ce soit dans un champ ou sur les étagères d’un bistrot. Au premier abord, rien n’a changé : vous prenez place à l’ombre des parasols fatigués d’un café-restaurant pour un rafraîchissement de mi-chemin. Hésitant entre un Perrier-tranche ou le Vichy-fraise de votre enfance, vous parcourez le bar d’un regard. Surprise ! Aux côtés des sempiternelles bouteilles de scotch poussiéreuses ont fleuri de fringants flacons de whisky français.
Que vous soyez juilletiste ou aoutien, que vous partiez en Corse, en Bretagne ou dans les Alpes, le scénario se répètera. Une centaine de distilleries tricolores sont désormais en activité. Une nouvelle page du roman national s’ouvre. Des acteurs incontournables s’y dessinent ; d’autres viendront ; certains resteront au bord du chemin. La qualité et le temps feront le tri. Et vous pensez, soudain, à cette devise inscrite au dos des cartes routières qui débordaient de la boîte à gants – le GPS n’existait pas encore - : les plus belles performances sont celles qui durent.
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